[Cours n°1] Années 4 à 7

Ils étaient calmes, silencieux, ponctuels, mais trop curieux. Des regards l’étudiaient avec insistance, s’étendaient jusqu’à son serpent. La peur, le malaise dominaient ces corps d’enfant. Ce qu’ils ignoraient, c’était que ce sentiment n’échappait jamais à l’animal. Une odeur particulière s’en dégageait. La réaction n’appartenait pas à l’esprit, elle était physique. Ses reptiles s’en délectaient. Il fallait craindre l’humain qui ne tremble pas, le monstre au trait impassible dont les yeux droit ne cillaient jamais. Celui là pouvait tuer. L’attaque ne se faisait jamais sans risque. Un ennemi connaissait les parades, trouvait les failles, donnait, si le coup ne surprenait pas assez, une réponse fatale. Ces profils semblaient rares dans la salle. Circé ne s’attendait pas à en trouver. Peu d’élèves avaient la capacité de résister à un serpent de quatre mètres de longs. Les hommes les plus expérimentés évitaient la route du mamba noir. Sa morsure était un aller simple vers la mort. Un geste malheureux sonnait le glas. Il était toujours possible de se venger, évidemment, mais ce n’était plus qu’un acte désespéré. Sans médecin à proximité, le poison imposait l’ombre. Ils tremblaient, ils étaient des proies, une armée de viande trop imposante pour être consommée, mais assez vulnérable pour souffrir mille tourments. Le serpent était le maître des lieux. Circé respirait lentement, surprise d’être devenu le centre d’attention en si peu de temps. Des pulsions, irrésistibles, lui donnaient envie d’arracher les yeux trop indiscrets. Elle les voulait en bocaux, privés de toute expression. Cette pensée n’était pas raisonnable. Un caprice étrange l’avait guidée vers les pierres originelles. Ce que l’espèce humaine appelait civilisation l’accueillait à nouveau, ou plutôt, pour la première fois. Tout le problème était là. Sur ce théâtre, l’expérience lui faisait défaut. Il était tard pour apprendre. Elle n’y tenait pas. Mais, sur ces visages insipides, l’éclat d’un vague intérêt brillé parfois. Des petits comptaient sur elle. Ce n’était qu’un drôle d’essai, la confrontation d’une passion à des disciples à peine formés. Qu’espérait-elle ? Peu de choses, aucune révélation ne se ferait sans une part de chance. Il lui resterait l’étude de ce monde où chaque individu crée ce qu’ils appellent du « sens ». Parce que vivre devient secondaire. Avant, il faut s’occuper, composer des journées dont le souvenir mérite d’être gardé. L’intérêt de cette course vers l’inoubliable, la diversité la fuyait. Pourtant, la difficulté à se rappeler toutes les années écoulées depuis Poudlard la ramenaient ici. Vingt ans… Vraiment ? Seule la liste de ses potions créées lui rappelait qu’un nombre important d’années avaient passé. Il y avait sa fille, lorsqu’elle la voyait, l’enfant qui gagnait des formes de jeunes filles, et son visage peut-être, si le reflet de son miroir avait signifié quelque chose pour elle.

Il n’était pas difficile de reconnaître les étudiants sérieux. En potion, les Serpentard faisaient souvent figure de bon élèves. Les directeurs de maison les avaient conditionnés de cette façon, et les années n’y avaient rien changé. Quand elle regardait les rouge et or en revanche elle n’était pas certaine de fonder un jour des espoirs sur leurs représentants. Certains se démarquaient cependant, comme la mère de ce cher Harry Potter il fut un temps. Slughorn citait souvent cette Sang de bourbe détestable. Où étaient-elles ces merveilleuses compétences lorsque le Lord avait frappé à sa porte ? La misérable avait assimilé un beau savoir, des années d’effort, pour se donner à la mort sans se battre. Les journaux parlaient aujourd’hui d’un destin tragique. Il était pathétique. Un vague sourire frôla ses lèvres cruelles. Le Survivant, héros de la nation, la regardait d’un air presque hostile, et sa présence dérangeait terriblement ses serpents. Circé n’aimait pas la nervosité contagieuse qui s’insinuait entre eux. Ce garçon ne lui inspirait pas confiance, quelque chose en lui inquiétait, déplaisait, éveillait l’agressivité prudente du reptile, et ces observations n’avaient rien à voir avec les événements du printemps dernier. Son serpent corail se trompait lorsqu’il affirmait en s’enroulant sur sa gorge pour mieux observer :
- Le tueur de l’homme-serpent…
Non, le problème n’était pas là, même s’il était regrettable d’avoir perdu le dernier fourchelang de Grande-Bretagne. Y en avait-il ailleurs ? Elle n’en savait rien. Voldemort avait été sa seule et première rencontre, plutôt enrichissante d’ailleurs. C’était un événement récent, elle s’en souvenait. Ce don appartenait à la lignée de Salazar, certains talents magiques étaient très localisés. Mais la famille avait fini par disparaître. Ne restaient plus que les descendants plus lointains, dont elle faisait sans doute partie. Quelques mois plus tôt, elle n’était plus seule. Le jeune homme balafré l’avait ramenée à la solitude de son pouvoir, ce qui l’affectait peu. Elle n’avait pas encore décidé du bonheur ou du malheur de cette situation. Ce crime était sans importance…
- Pas humain…, siffla le mamba de son perchoir.
Curieuse déclaration. Cependant, il semblait qu’elle partageait ce sentiment. Il fallait le surveiller. Acquiescent lentement, elle détourna son regard froid du Gryffondor pour observer les simagrées ridicules d’un Serdaigle terriblement efféminé, le genre de représentant masculin qu’elle ne prenait même pas plaisir à écraser, comme s’ils n’étaient rien de plus qu’une caricature d’eux même, un concentré d’absurde. La peur était chez lui une réalité indomptable, bruyante. Le prédateur voulait le broyer entre ses anneaux ou ses mains. Mais il ne s’agissait que d’un élève, un simple étudiant qui, comme la plupart de ses haïssables congénères, n’aimait pas les serpents. Les craindre, au fond, leur rendait hommage. Ce n’était pas détester que trembler.

Malgré quelques chuchotements les élèves se tenaient bien sagement. Ce domaine n’était pas le leur, ils le savaient. Rogue leur avait probablement appris la prudence, et cet homme n’était que de la vermine à côté d’elle. Un avenir de grand sorcier lui avait pourtant été offert. Il serait peut-être entré dans l’Histoire s’il n’avait pas été aussi… pathétique. Un serpent l’avait tué, n’était-ce pas la preuve de ses tristes qualités ? Un tintement significatif annonçait le début du cours. Elle n’avait pas préparé de discours, les phrases se composeraient d’elles-mêmes, dans un style presque télégraphique. Parler ne l’inquiétait pas, c’était un code qu’elle acceptait.

- Je suis le professeur Hawthorne, dit-elle simplement en se redressant pour balayer la classe d’un long regard. Dans cette salle, nous étudierons et préparerons des potions. Les dangers de cette discipline sont évidents, vous l’avez sans doute déjà vérifié par le passé. Aussi, je vous demanderais le plus grand sérieux. Nous ne sommes plus en première année, les composants comme les formules deviennent plus… risqués. Les erreurs stupides, pardonnées aux plus petits, ne sont plus permises. Mais les débuts se feront en douceur, rassurez-vous. J’espère cependant que nous pourrons très vite envisager des potions plus complexes et plus intéressantes, étant évident, que ce ne sont pas les recettes classiques et toutes faites qui font la grandeur de cet art magique… - Un pli quelque peu méprisant s’arqua sur ses lèvres. Elle évalua chaque élève, comme pour vérifier la clarté de ses propos. Les perturbateurs de cours pouvaient d’ores et déjà prendre la porte. - Qu’est-ce qui pourtant, fait des potions une branche à part, et incontournable de la sorcellerie ? J’aimerais connaître votre avis. Pourquoi une potion, quand on pourrait utiliser un sortilège, par exemple ?

Une question simple, mais des plus significatives. Il était impossible d’apprécier les potions sans connaître précisément leurs priorités globales. Avant de commencer, elle préférait mesurer l’intérêt qu’ils avaient pu accorder à cette matière juste à présent, recadrer d’emblée l’objet du cours afin de ne pas tomber dans le cliché d’une séance de cuisine élaborée.

Aussi étonnant que cela puisse paraître, j'adore le cours de potion, pour une raison simple : Pas besoin de faire de bruit. On pouvait passer tout le cours sans ouvrir la bouche, et personne ne trouvait ça étrange, juste la vue, le toucher et l'instinct. Je n'ai pas de talent spécial là dedans (je ne crois d'ailleurs même pas au talent), mais quand c'est la seule matière que tu peux faire normalement et que tu concentres tous tes efforts là dessus... Ben la seule matière où j'ai jamais eu une bonne note, même si Rogue ne m'aimait pas trop. Il prenait mon silence pour de l'insolence je crois. Ben non, c'était juste du silence. J'ouvre pas ma gueule pour rien dire moi, même pas un petit soupir, que dalle. Même rire ou pleurer, je le fais silencieusement. Très étrangement, ça déplaît souvent aux prof. Enfin cette année, il y en a un nouveau pour les potions, aucune idée de sa tête. J'espère seulement qu'il ne sera pas aussi détestable que l'autre, Rogue là. Slog ou Slug machin, je l'ai pas connu par contre, mais il paraît qu'il n'était pas beaucoup mieux. Il doit y avoir un genre de malédiction aussi sur cette matière : Le prof est condamné à être un con fini.
Bref, je vais dans cette matière, fringué en mode skate-punk, assez curieux de voir, et j'ai pas été déçu : Une femme de glace avec deux énormes serpents ! Je n'ai pas peur de ces bêtes là, assez habitué à leur présence grâce à un ami qui en avait, un espèce de malade mental fasciné par leur... attitude, leur grâce mortelle, leur silence, leur froideur. Tu voyais toujours ce gars là, un pétard dans la main et un serpent dans l'autre, en train de les regarder rien faire. Cet ami était bien sûr sourd-muet, et lui ne savait pas communiquer avec les entendants, le silence des serpents le rassurait en quelque sorte. Un jour on le retrouvera bouffé que ça ne m'étonnerait pas, mais je crois que ce n'est pas à l'encontre de ses désirs.
Bref, revenons en à cette madame. Je ne lui dis bien sûr pas bonjour, parce que c'est du blah blah inutile qui fait mal à la gorge, je préfère m'économiser, et puis elle pourrait s'apercevoir que je suis... un peu différent. Ne gâchons pas nos effets. J'ai déjà fait le coup au prof de D.C.F. M, et ça a été très drôle. Je suis allé le voir à la fin de son cours pour une question à la con, et je lui ai fait répéter quatre fois la même phrase, parce qu'il bouge beaucoup et que c'est difficile de lire sur ses lèvres au vu de la nervosité qu'il dégage. Enfin le moment très drôle où il ne m'a pas déçu, c'est quand il m'a demandé si j'étais sourd ou quoi. C'était vraiment beau, et si j'avais pu je crois que j'aurais hurlé de rire.
Mais là n'est pas la question.
Cette femme dégage quand même quelque chose de bizarre, je ne sais pas précisément quoi... Au niveau de sa peau peut être, de son regard, je ne comprends pas. Oui je sais, détailler les gens comme une pièce de viande (avec souvent des remarques au dessous de la ceinture), ce n'est pas très poli, mais je n'ai pas le choix. En tous cas cette femme a l'air intéressante à regarder vivre.
Je regarde ensuite les élèves présents tout en atteignant une place au dernier rang de la classe. Je note la présence d'Harry Potter, mec vachement célèbre et tout ça, mais qui était actuellement tendu comme un chien qu'on approche de trop près à grands gestes brusques. Rien à foutre. Il y avait aussi un brun inconnu qui dégageait l'assurance tranquille du gars qui a la légitimité d'être là. Rien à foutre. Il y avait un autre gars châtain bien occupé à déballer ses affaires. Rien à foutre. Une fille jolie. Rien à foutre. Un blond. Rien à foutre. Alix, je lui ai fait une risette. Puis voilà. Je me suis installé au fond, en lissant mon débardeur du plat de la main (hey ouais, tu peux voir mes biceps, bitch). J'ai sorti un stylo bic abîmé de la poche de mon treillis et une pauvre feuille et me voilà prêt à suivre.
La femme commença à parler, très rapidement. J'étais pendu à ses lèvres, si un autre connard m'avait parlé, je ne l'aurais même pas vu. Il me fallait toute ma concentration, pour des paroles lâchées à ce débit. Elle disait des évidences (« rater un potion, ça peut être dangereux/le feu ça brûle et l'eau mouille/je ne tolère pas l'échec », tu vois le délire) avant de poser une question à laquelle je ne vois pas de réponse. Enfin pas de réponse qui conviendrait à tous, parce que déclarer « cette branche de la sorcellerie présente le grand avantage d'être silencieuse », ça pourrait surprendre. Et puis... Il y a tout l'aspect investissement personnel dans la potion, dont j'aurais du mal à parler parce que c'est compliqué à dire. Disons qu'un sortilège n'a qu'un but utilitaire, alors que la potion il y a le plaisir de manipuler des trucs, de la voir se faire, d'avoir la fiole en main. Je n'aime pas les choses utiles, productives, faire les choses parce qu'il faut les faire, c'est mon petit aspect révolutionnaire ça. Je n'agis même pas dans un but hédoniste, je le fait juste pour la beauté du geste, j'ai pour but d'être irrationnel.

[HJ : Evidemment, vu que Jack est au fond de la classe, si quelqu'un parle il peut difficilement le savoir en regardant son dos... ]

Luna sursauta lorsque la professeure pris la parole. Elle ne s'était même pas aperçue de l'entrer de ses camarades étudiants. Harry était assis à sa droite et James juste de l'autre côté... Le froid des cachots l'avait un peu plus enfoncé dans son monde. Les cachots Malfoy ce superposait à ceux de Poudlard devant ses yeux. Luna secoua la tête et regarda la professeur. Cette dernière se nommait apparemment Hawthorne et avait un air étrange. Étrange oui, mais pas dans le même style que Luna, elle avait l'air... dangereuse. Fait accentué par l'énorme reptile noir sur son perchoir. Mais Luna avait depuis longtemps appris à ne pas ce fier aux apparences. N'était-elle pas censé n'être qu'une folle insipide et inoffensive ? Chose qu'elle n'était nullement...ou si peu... Alors, ce serpent bien que monstrueusement effrayant ne devait pas être si dangereux...sinon il ne serait pas dans cette salle de classe. Et cette Prof qui donnait l'air d'être plus reptile qu'humaine ne devait pas être non plus si méchante que ça. Sévère et strique surement à l'écouter parler. Mais Rogue n'avait-il pas été le pire enfoiré que Poudlard est porter ? Pourtant, son allégeance n'était pas du tout ce que les gens croyaient.

La professeur parlait maintenant de son art, qu'elle avait l'air d'apprécier plus que les humains qui lui faisaient face. La question qu'elle posa passa à des kilomètres de Luna, son attention encore à cheval entre le monde réel et son imaginaire. Par contre, elle entendit clairement la réponse de la Gryffondor suivie de celle beaucoup plus prétentieuse de la Serpentard. Ils restaient bien eux-même ! La Gryffon avait osée braver la professeur pour répondre et la Serpent avec dédain accorder sa parole ! La réponse du Professeur Hawthorne ne se fit pas attendre. Elle Expliqua clairement les différents points des réponses avant de poser une autre question. Pendant ce temps ce temps, le Mamba noir descendit de son perchoir.

Luna réfléchissait. La question du professeur tournait en boucle dans sa tête : « Imaginons tous que vous êtes en mesure de créer n'importe quelle potion... Qu'auriez-vous envie de faire ? »

Qu'aurait-elle envie de faire ? Luna hésitait. Bien sûr l'éternelle potion pour ramener sa mère entre les vivants, mais ceci était déplacé. À la limite de la nécromancie et puis, elle ne pouvait pas faire une telle chose à sa mère adorée. Comment pourrait-elle se remettre à vivre après avoir perdu huit années ? Et puis, sa mère était certainement mieux où elle était que sur terre. Puis doucement une idée germa dans sa tête. Luna avait une peur, une très grande peur depuis quelque temps. La folie. Elle avait peur de ne plus savoir si oui ou non elle était folle. L'était-elle ou n'était-ce juste que les racontars discriminatoire d'ados ? Si elle aurait le pouvoir, de faire n'importe quelle potion, ce serait une pour en avoir le coeur net. Une qui différencie la folie du « normal ». Mais la difficulté résidait justement là. Qu'est-ce qui était normal ? Qu'est-ce que la folie ? Les pensées tourbillonnaient sans cesse dans sa tête. Un bourdonnement incessant. Elle fixa le plafond en quête de réponses. La professeure attendait que les élèves osent répondre, mais Luna ne savait pas si elle le devait. Si elle osait, ne sera-t-elle pas plus raillée ? Les gens autour ne l'enfoncerait-elle pas plus dans la folie justement ? Elle ne savait que faire. Elle se décida pour un compromis. Elle murmura, à peine plus fort que son souffle :

- je ferais une potion pour savoir qu'est-ce que la folie et si on en est atteinte.

Elle ne savait pas si la professeure avait entendue (elle est quant même placée au premier rang il est probable que la prof aie entendue), mais au moins, elle avait répondu.

[HJ : Oui il y a un vil copiage de Kaamelott, mais faut assumer d'être un sale fan, parfois.]

Bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla bla....
Au bout d'un moment je décroche, obligé. Trop de concentration demandée à mon petit cerveau, c'est inhumain, je lâche l'affaire. Je ferme les yeux, sec parce que je n'avais pas cligné des yeux depuis un moment. Un sentiment d'insurmontable m'envahi. Comment suivre le cours de quelqu'un qui parle tant ? Il faut faire concis, imprimer des papiers, voir ne pas parler du tout et juste faire. Je rêve de cours basés sur l'action. Je rouvre les yeux, humides et douloureux, pour saisir une dernière parole : « Imaginons tous que vous êtes en mesure de créer n’importe quelle potion… Qu’auriez-vous envie de faire ? ». Bonne question. Une potion pour avoir des oreilles fonctionnelles ça semble évident comme réponse, et un peu pitoyable, j'ai pas besoin d'avoir le sens de l'ouïe pour être heureux, j'en ai même pas besoin pour comprendre ce que vous dites. Si j'avais des oreilles - notez l'absurde de la formulation – je serais écouteur de musique professionnel, ou chanteur, ou joueur d'harmonica dans le métro, enfin un truc feun quoi. Peut être même que j'aurais de la culture, et que je saurais enfin la différence entre Mozart et Kurt Cobain (pour l'instant c'est pas bien limpide). Enfin passer à coté de ça, est ce réellement horrible ? Ça me manque pas à moi, j'ai même pas réclamé les sous-titres à la télé.
Bon, voyons, que reste-t-il à désirer ? Être maître du monde, multimillionaire, l'heureux possesseur d'une ferme pleine de poules ? Ouais, bof hein, quand on veut ça c'est qu'on veut plus. D'la merde. Puis j'aime même pas le McChicken, alors les fermes pleines de poules... Ça sentirait la merde partout en plus.
Et soudain, la putain d'illumination, qui me tombe dessus façon lumière divine sur Jesus (ou merde de pigeon sur capot de voiture, c'est selon). Ça fait splatch tellement c'est bien. Mon idée de potion, si elle existait, ça serait des heures et des heures de bonheur en perspective. Enfin le retour de la convivialité, des plaisirs simples de la vie, autour d'une idée, une seule, fédératrice. Faut presque que ça sorte de moi pour exorciser le truc, je respire un grand coup.

- UNE POTION POUR PISSER BLEUUUUU !

Quoi ? Comment ça j'ai hurlé ? Avec une voix de fausset en plus tu dis ? Oh... Désolé c'était la première fois que je criais, je maitrise pas encore bien le truc tu vois, poser ma voix et tout, c'est dur. Le bruit d'après qui est sorti, c'est difficilement descriptible à l'écrit, mais disons que ça devait ressembler à quelque chose comme « arrrrg ! », le coté mouette asthmatique en plus, avec en bonus la tête du gars qui s'est aperçu qu'il avait parlé à voix haute. C'est pas facile ma vie quand même. Je me sens comme à mes treize ans, quand j'étais affreusement gêné d'avoir dessiné un cul sur mon cahier, les débuts balbutiants de la rébellion. Je voulais pas faire de la prvoc', je le jure sur la tête de l'auteur du Monde du Spectacle.

Il n’y avait plus de mouvement. Une respiration régulière soulevait les poitrines de la classe, quelques plumes marquaient les fibres des parchemins. Ils n’avaient pas le temps de réfléchir, ils devaient écrire. Il n’y avait rien à écrire. Elle n’avait fait qu’énoncer des évidences. La partie théorique des potions l’ennuyait souvent. Elle comprenait l’abattement de certains étudiants, la tête à moitié renversée dans leurs chaudrons. Mais eux, que savaient-ils ? Rien sans doute. Les notes à la clés était tout ce qui importait. Il fallait réussir son année. Circé méprisait ce système. A trop juger selon des critères accessibles à tous, on en vient à récompenser la médiocrité et ignorer l’excellence. Le génie était rare, elle devrait s’attarder sur des groupes moutonniers, dénués de tout intérêt. Sur les visages, elle voyait le sérieux, la sottise ou l’ennui , les expressions brillantes ou vides d’adolescents sans histoire ni avenir.

Comme elle le pressentait les élèves n’avaient rien à dire. C’était normal. A leur place, elle aurait médité ses idées en silence, comme elle l’avait toujours fait. Dire n’était pas l’important. Soudain, ils réfléchissaient tous malgré eux. Des potions leurs venaient à l’esprit, ils s’ouvraient à la création, franchissaient les limites du possible. Ce qui n’existait pas était à inventer. Ce à quoi ils songeaient referaient peut-être surface un jour, lorsqu’ils seraient plus avancés. Il n’y avait que la vie pour résister à la magie des philtres. Un être mort ne revient pas, même les rituels noirs n’y changent rien, c’est une règle essentielle, logique. La première personne à lui avoir demandé le secret de la résurrection l’avait prise au dépourvu. C’était un objectif stupide. Faisait-on vraiment quelque chose de l’existence ?

Une voix, timide, souffla au premier rang. Une fille blonde, au regard fixe, lointain, cherchait une solution miracle à la folie. Quelques murmures moqueurs se répandirent dans la salle, elle les fit taire d’un regard. L’interrogation de la jeune Lovegood la ferma un instant. Elle n’était plus là. Ce que Luna disait n’avait aucun sens. Qu’était la folie ? Un concept humain, une certaine idée de l’équilibre intérieur. Les fous étaient ceux qui vivaient en dehors, les non-adaptés, les gens comme elle. Ces débats, cette vie et ces gens étaient vains. Elle était folle de le penser, de l’éprouver au plus profond d’elle même, là où il n’y avait qu’un trou béant. Tant pis. Le vide ne se comblait pas. Mais les esprits pouvaient s’égarer pour de bon, perdre leur rationalité, voir ce qui n’existait pas, engendrer des créatures hurlantes, babillantes et prostrées, l’Homme dans toute sa splendeur. Le marbre de son visage se fendit d’un sourire étrange.

- Les potions ne sont pas là pour apporter des réponses, trancha-t-elle d’une voix égale. Mais elles peuvent agir sur le psychisme et provoquer une folie temporaire, voire définitive, en d’autres termes, des envoûtements ou une altération des sens. Nous ferons tout un chapitre là dessus si vous êtes intéressés…

Elle pouvait même improviser une introduction de suite, mais un cri, croisement étrange entre celui d’un homme-enfant et d’un animal, résonna dans le cachot. Un énergumène indésirable venait de perturber l’ordre. Tout le monde s’était retourné, le mamba sifflait, contrarié, et le regard polaire de Circé promettait une mort fulgurante et instantanée. Au lieu de rire de sa blague inepte, le jeune homme semblait gêné, comme si la dimension de sa bêtise le frappait soudain. Trop tard. Les prunelles sombres de la métisse pesèrent plus d’une minute sur le fautif. Elle ne dit rien et se contenta d’acquiescer lentement. Ses camarades faisaient bien de se retenir de rire, ils ne s’amuseraient pas longtemps sur les clowns de ce genre.

Et Harry Potter prit la parole lorsque leurs regards se croisèrent. Elle n'aimait vraiment pas ce qu'il dégageait. Son serpent évitait de l'approcher. Il l'aurait sans doute attaqué s'il n'avait pas été un élève dans une classe. Ce prédateur empiétait sur leur territoire, il n'était pas le bienvenu ici. La suggestion du Survivant remonta cependant le niveau de l'intervention précédente. Il enchaîna comme si rien ne s'était passé en proposant une potion de clairvoyance. Elle n'y avait jamais songé tant l'idée lui semblait inutile. La sincérité ne signifiait rien pour elle. Celui qui mentait connaissait les risques, si on la trompait, on mourait. Ces adolescents étaient d'une incroyable niaiserie. Mais, son visage immobile entrevoyait quelques compositions intéressantes.

- Vous vous méprenez sur l'utilisation des potions. Aucune ne vous dira rien en un simple regard sur le fond de vos interlocuteurs. Certaines donnent un peu plus de bon sens, d'autres peuvent développer la sensibilité. Si vous y tenez, des résultats s'obtiendront de cette façon. Il n'existe pas plus simple.

Sa phrase s'acheva brutalement et elle s'approcha de ses armoires. La tension la gagnait aussi. Elle ne voulait plus parler, trop d'yeux la fixaient, ces voix étaient insupportable, il aurait fallu tous les tuer. Surtout l'idiot qui avait hurlé... Le cours du jour lui donnerait une bonne leçon.

- Je ne pensais pas aborder ce type de potions si vite, mais puisque certains ont manifestement très envie de rire, voici une recette que vous ne trouverez pas dans votre livre. Je ne lui ai pas encore donné de nom…

Cette potion manquait d’ambition mais elle ne pouvait pas leur donner une recette trop forte. Elle se sentait soudain d’humeur à improviser quelque chose de plus léger en s’inspirant d’un philtre déjà créé. Pensive, elle sorti les ingrédients dont elle avait besoin, en les remplaçant parfois par d’autres. Il était évident qu’elle rassemblait tout de tête. Les instructions apparurent une à une au tableau, d’un coup de baguette pendant qu’elle élaborait en pensée l’étape suivante. Même si cette recette n’existait pas, elle avait peu de chances de se tromper pour obtenir un effet aussi basique.

Citation :

Ingrédients

- 3 queues de rat
- 5 g de poudre de chrysalide de sphynx
- 1 litre d’encre de poulpe
- une peau de salamandre rouge
- 2 feuilles d’absinthe
- Des racines d’orties
- Le jus d’une figue encore verte

Préparation :

1/ La première partie de la recette se fera à froid avec un fond d’eau et 50 cl d’encre.
2/ Couper une queue de rat dans le sens de la longueur, jeter la première moitié dedans et tourner à gauche trois fois. Puis jeter la seconde partie sans tourner.
3/ Attendre 5 mn pendant lesquelles vous pourrez séparer les 5 g de poudre en 2 fioles de 2 g et une de 1g.
4/ Poser 2 grammes de poudre sur le bout des doigts et souffler doucement dessus pour les envoyer dans le chaudron.
5/ Prendre la 2e queue de rat et la faire griller avant de la jeter avec les 2 autres grammes de poudre dans le mélange. Si l’eau prend une couleur rouille, la préparation se passe bien. Si tout reste noir, complétez par une racine d’ortie avant d’allumer un feu assez puissant sous le chaudron.
6/ Avant que l’eau ne boue, ajouter le dernier gramme de poudre et tournez la préparation rapidement pour tout rassembler au milieu pendant 2 mn.
7/ Ajouter les feuilles d’absinthe, et la peau de salamandre. Vous vous éloignerez un peu pendant qu’elle se dissout, la surface de la potion va s’enflammer (si le phénomène est exagéré, éteignez le chaudron tout de suite et attendez le professeur).
8/ La surface sera d’un rouge vif et très agitée. Il faudra faire preuve de patience et ajouter une racine d’ortie toutes les 5 mn jusqu’à ce que la préparation se calme.
9/ Tourner à droite 2 fois, à gauche une fois.
10/ Attendre 4 mn et écraser votre dernière queue de rat. Vous pourrez la jeter dans votre chaudron ensuite.
11/ Mixer la figue verte pour en recueillir tout le jus et le verser doucement en mélangeant votre mélange dans le sens habituel. La potion devrait rester rouge mais devenir plus claire au centre.

[Voilà le tp est lancé, je vous laisse jusqu'au 25 juillet pour le terminer]

Cours de potions!. Quelle déveine pour Miles!
Le programme de la journée de la serdaigle ne semblait pas terrible ce jour là. Et ce n'est donc de pas très bonne humeur que la jeune fille se réveilla. Elle se levait à peine, s'enroulant à moitié dans sa couette accueillante. Miles frotta ses petits yeux, avant de se rendre compte qu’elle n’avait plus que dix minutes avant d’être officiellement en retard pour aller en cours. Son deuxième réveil matin ne mentait jamais, hélas. Le premier, il semblait tout aussi endormi qu'elle. Sa loyale camarade de maison semblait aussi avoir peine à revenir avec le commun des mortels et à quitter les bras de Morphée. Pourtant, le soleil de septembre caressait la chambre des jeunes filles comme pour leur rappeler de se dépêcher...

Et voilà Miles au beau milieu de la classe. Pas trop loin et bien en face de son enseignante afin de suivre un minimum le cours, juste histoire de ne pas faire sauter le cachot et ses occupants. Il n'était pas toujours aisé de suivre les paroles divines des enseignants mais si en plus venait l'inconnue sortilège ou bien potion, cela compliquait les choses. Quelque part, cela donnait un peu plus de piments à sa vie de sorcière. Une sorte de défi de soi et surtout un contre le destin qui s'était joué d'elle. La serdaigle ne le laisserait pas gagner, elle était au dessus de ça.
Elle laissa sa plume à papote faire le gros du travail d'écoute et se laissa aller à la contemplation des autres élèves. Certains étaient absorber par les mots de leur enseignante, comme si elle prononçait des paroles sacrés, d'autres comme elle, flânaient trouvant le sol ou bien leurs voisines plus passionnants que les dires que miss Hawthorne. Quoi de plus normal!

Miles revint à elle quand son enseignante afficha les modalités du côté pratique du cours. Là, moins de chance de glaner un peu de flânerie. La jeune fille n'aimait guère les potions. Elle n'était pas très douée pour la pratique. C'était un peu comme de la cuisine et la jeune fille était une calamité dans cette activité. Droite sur sa chaise, la jeune fille lut avec attention les indications à suivre. Là, elle n'avait aucune excuse pour un échec. La serdaigle sortit avec minutie ses affaires, son petit couteau, cadeau de son oncle, sa petite balance doré, et s'en alla quérir les ingrédients nécessaire à la réalisation de la potion.

Le début commençait bien, mélangé de l'eau et de l'encre. Mais la suite, Miles ne s'y ferait jamais. Couper des queues de rats...beurk! Non, la magie avait des côtés peut ragoutant. Couper, émincer des pattes de grenouilles, des yeux de tritons et autres insectes aux noms barbares. Ça donnait envie de boire cette potion! Voilà peut être l'explication de la non appréciation de la matière par la jeune fille. La suite tout aussi peu ragoutante donnait l'envie de fuir plutôt que de continuer. De la queue de rat grillée, mis à part un chat qui pourrait supporter cette odeur...

[Cénul mais j'me suis forcé : o ]

Plus droit que jamais Lenny écoutait sa directrice avec une passion exagérée. Malgré le badge rutilant sur sa poitrine, l’étrange enseignante n’avait pas un seul instant posé son regard sur lui. Cette indifférence le mettait très mal à l’aise. Propulsé à la tête de sa maison, le Serpentard était désespéré de ne trouver aucun soutient autour de lui. S’il tenait un profil d’élève exemplaire il n’avait rien d’un guide et l’autorité de masse lui faisait cruellement défaut. En découvrant son nouveau titre, il avait beaucoup misé sur les faveurs d’un nouveau directeur. Hélas, il était évident que cette femme portait peu d’intérêt à la communauté vert et argent. Son inclination manifeste pour les reptiles ne lui rendait pas les héritiers de Salazar plus sympathiques. McGonagall avait-elle pris une revanche d’étudiante en mettant une sorcière aussi froide qu’un serpent à la tête de leur belle communauté ? La présence d’un compagnon à écailles parmi les plus venimeux de son espèce n’était pas pour le rassurer. Néanmoins, Lenny ne s’attarda pas longtemps sur la bête. Tant que Lucrèce, son chinchilla, ne dormait pas dans son sac, il pouvait ignorer le danger d’une morsure empoisonnée… Il observait sans comprendre les attitudes de la Dame Hawthorne en songeant qu’il était rare de rencontrer quelqu’un d’aussi impénétrable. Le verdict tomba vite, il n’obtiendrait absolument rien de cette femme sinistre et risquait de perdre son statut à la moindre bavure. Et, voyez-vous, ces pensées le glaçaient bien plus que la proximité d’un mamba noir.

Tout en prenant note du cours, Lenny ne pouvait résister au besoin de surveiller son frère – déjà à des années lumières de ce qui se passait devant le tableau… - et au plaisir d’évaluer du coin de l’œil la terreur d’Alix. Il nota dans un coin de son esprit perfide une phobie relativement développée pour les reptiles. La tapette de Serdaigle n’en finissait plus d’enchaîner les clichés. Son portrait présentait tellement de failles qu’il n’allait bientôt plus savoir sur quel terrain l’attaquer pour venger Samuel. Le professeur n’avait quand à lui rien à envier à ses prédécesseurs, elle maîtrisait son sujet et le cinquième année pressentait que le niveau serait élevé cette année. Il lui semblait qu’une lueur fanatique brillait au fond de son regard éteint. Elle aimait sa matière, c’était un bon point… Sans doute le seul. Lenny évita la participation orale en allongeant ses phrases. Les méthodes de sa directrice ne lui étaient pas assez connues. Si le préfet de Serpentard la décevait elle s’en souviendrait pour l’année. Les impressions de la première semaine étaient toujours fatales. Il fût néanmoins surpris par la question libre que la sinistre femme leur posa. Il ne la pensait pas du genre à sonder l’opinion de ses étudiants. Pourtant, elle leur demanda quelle potion ferait leur bonheur. Des idées vagues traversèrent son esprit. L’art des potions l’avait toujours inspiré. Comme l’avait signalé Hawothorne, les concoctions ne laissaient rien au hasard. Il appréciait leur sécurité. Les sortilèges étaient trop aléatoires, impliquaient un combat, de la rapidité, de la précision en toute situation, et surtout au milieu du chaos, tout ce qu’un garçon calculateur, lâche et posé comme lui détestait. Qu’aurait-il fait ? Un philte qui pût le rendre naturellement imposant peut-être, une goutte d’éloquence, et un breuvage capable de fixer une pensée parasite dans l’esprit d’un rival… songea-t-il spécialement pour Alix. Si tous ces artifices étaient possibles, qui disait alors que les célébrités de leur monde n’étaient pas d’habiles maître de potions, des rois de l’imposture ? La piste était intéressante.

Autre fait surprenant, le professeur répondit calmement aux interventions les plus improbables. Elle ne fit aucun commentaire et se contenta d’un regard meurtrier. Rogue aurait viré cet idiot dans la seconde. Mais, Lenny n’avait pas l’impression qu’elle fût plus clémente que le feu directeur. Son silence laissait craindre des représailles là où personne ne les attendrait. Il espérait qu’elle ne le décevrait pas. Au fond, il voulait voir de quoi était capable cette femme aux allures de tueuses. Un Poufsouffle imbécile était sur ce point un excellent cobaye. Le titre masqué de la potion à préparer n’augurait rien de très bon. Lenny lut les ingrédients avec une légère grimace. Les queues de rats n’étaient pas familières aux recettes qui vous couvraient d’avantages. Il s’exécuta cependant à la fin de la lecture des instructions, après une prise de note rapide pour marquer les étapes les plus délicates. S’il réussissait le breuvage il n’aurait peut être pas à le goûter lui-même… Comment pouvait-on décemment absorber un breuvage où avaient flotté des queues de rats ? Malgré son dégoût Lenny coupa l’excroissance dans le sens de la longueur avec la désagréable impression de trancher une chair encore vivante et prête à se tortiller en tout sens. Lorsque cette étape peu ragoutante disparut au fond du chaudron le Serpentard se concentra sur la répartition de sa poudre de chrysalide en se réjouissant de ne pas avoir à broyer les cocons… Les débris d’insectes le révulsaient particulièrement. Il souffla sur la poudre avec le sentiment d’être particulièrement idiot pendant qu’un autre Serpentard feignait de l’aspirer par la narine sous le regard amusé de sa voisine… Il retint un soupire désespéré et pinça les lèvres en se rappelant de la délicate étape 5. Griller une queue de rat requérait presque des talents culinaires. Comment pourrait-il évaluer la qualité d’une grillade ? Serait-ce trop brûlé ? Pas assez ? Les petits bouts de peau devaient flamber très vite… Une vague de nervosité monta en lui lorsqu’il alluma un feu doux sous un petit chaudron supplémentaire. Armé d’une pince il retourna son maigre ingrédient pour le cuir de chaque côté sans le laisser noircir. En fait, cette technique s’approchait davantage de celle d’un soldat affamé à Verdun que de l’art mesuré d’un chef cuisinier. Aucune classe. Il jeta le tout dans sa préparation qui prit une teinte vaguement orangée. Il ne lui semblait pas que le côté rouille fut flagrant mais il préféra éviter d’y retoucher avant de provoquer un véritable désastre.

Un coup d’œil vers le chaudron de son frère lui indiqua que… Samuel n’était plus devant sa table. Que faisait-il accroupi la tête dans son sac ? Sa potion était toujours noire, la queue de rat gisait intacte sur sa paillasse à côté de la poudre. Mais que faisait-il ? Il lui suffisait d’allumer un brasier sous un chaudron et de surveiller la cuisson… Le problème venait peut être de là. Son cadet n’était pas très fort en sortilèges et rechignait souvent à faire ses exercices. Hawthorne veillait sur son bureau, et il ne savait pas encore si l’entraide entre élèves était tolérée dans son cours. Slughorn n’aurait rien dit, Rogue aurait fait semblant de ne pas le voir puisqu’il était à Serpentard, mais il ne voulait pas risquer un avertissement double pour tricherie… Mais après tout, l’exécution d’un sort n’avait rien à voir avec un tp de potion…

- Incendio ! souffla-t-il à l’adresse de son frère le plus discrètement possible. In-cen-dio …

Comment pouvait-il oublier une formule aussi basique ? Il désigna d’un mouvement de tête le chaudron qu’il venait d’utiliser afin d’inciter Samuel à l’imiter et répéta plusieurs fois le mouvement à effectuer avec sa baguette comme s’il dessinait les variations d’une musique légère qu’il avait en tête. Incendio ne demandait pas d’intonation particulière mais dans le cas d’un exercice aussi délicat il était nécessaire de réduire au minimum la flamme magique en laissant trembler doucement le bout de sa baguette. Lenny espérait que Samuel serait capable d’en faire autant… Qu’il ne lui fasse pas regretté d’avoir préféré le guider de loin au lieu de lui venir en aide et de tenter un zéro commun sur leurs bulletins.

Les élèves s’appliquaient. Ils avaient compris en mesurant la longueur du protocole que la potion requérait toute leur attention. La préparation était délicate. Elle agissait sur le corps, provoquait quelques changements organiques qui, s’ils étaient mal dosés, pouvaient entraîner un certain nombre de complications. Circé aimait bien composer des recettes à partir de cette base. Sans attenter à la vie de ses interlocuteurs, elles pouvaient leur donner une idée de ce dont elle était capable. Tuer à chaque contrariété n’était pas la meilleure issue. Les cadavres commençaient à s’accumuler. Si la justice s’impliquait au milieu de ses affaires, Azkaban deviendrait son tombeau. Mais elle prendrait la fuite avant, évidemment. Il était impensable de continuer à vivre sans explorer les arcanes les plus sombres de l’art des potions. Et il lui semblait que ses recherches la rapprochaient d’une essence magique exceptionnelle. Elle posa un regard absent sur les plaques violacée qui serraient la peau de son bras. Les tissus mourraient par endroits. Son expérience transformait sa substance. Elle se demandait parfois si elle finirait par prendre l’aspect révulsant des mages noirs. Ce serait une mutation intéressante, tant que son corps gagnait une puissance égale à sa laideur.

Le mamba surveillait la classe à sa place. Il lui était impossible de rester concentrée sur une chose aussi vaine. Ses pensées la portaient vers les potions que l’idée de la Serdaigle lui évoquait. Puis, le silence se faisait soudain. Son esprit se fermait dans une cellule aveugle, et l’immobilité éveillée pouvait durer très longtemps. Elle avait déjà passé des journées complète assise, figée, à s’interroger une fois sa conscience retrouvée sur la fuite du temps. Elle voyait le soleil se lever et se coucher dans la même seconde, et il était déjà l’heure de dormir. Les journées étaient belles lorsqu’elle entrait en ataraxie. Mais un sifflement troubla son univers capitonné. Il n’appartenait pas à ses serpents, un humain venait de d’exprimer dans la langue sacrée. Circé leva ses yeux sombres vers l’étudiant. Personne n’avait remarqué l’écart d’Harry Potter, le murmure était trop discret pour une oreille humaine peu exercées aux intonations reptiliennes. Il se passait un phénomène étrange. Elle savait que le Survivant avait dérobé le fourchelangue au seigneur des ténèbres. Il n’était pas digne de ce don. Le serpent ne se retrouvait pas en lui. Il était regrettable que la dernière personne d’Angleterre à maîtriser ce langage après elle fût cet individu stérile. Mais autre chose la dérangeait. Il y avait un autre prédateur sous cette enveloppe humaine, une créature à sang chaud, de poils et de crocs. Le mamba s’était approché trop près. Sa présence le dérangeait et il cherchait à le chasser du territoire. Or, Potter montra des dents, tranchantes, trop longues pour lui appartenir vraiment. Un animagus.

- Ma maîtresssse… siffla le mamba en colère. Persssonne ne me dirige ici homme-loup. Tu te serais transsformé que je t’aurais déjà mordu à mort.

Circé fronça doucement les sourcils. Ses serpents ne la suivaient que par amitié, ils étaient libres de partir ou de lui désobéir s’ils le souhaitaient. Mais le mamba ne ferait rien à moins d’être directement menacé. Au milieu des hommes, il savait très bien ce qu’un laisser-aller signifierait. Elle le regarda glisser à l’autre bout de la pièce. Le brave reptile n’avait pas dévoilé son don, quoiqu’il fût sans doute évident aux yeux du survivant.
Les flammes apparaissaient dans chaque chaudron. Il y avait peu de raté, mais rien d’exceptionnel. Elle alla vers le Gryffondor d’un pas droit et posa une main glaciale sur son épaule.

- Je vous conseille de contrôler vos pulsions Potter… votre énergie néfaste n’est un plaisir pour personne, souffla-t-elle dans sa nuque.

Ses yeux étudièrent un instant sa potion. Le résultat était très moyen. Elle eut une grimace dédaigneuse et se retourna pour longer les allées d’élèves. Ses regards n’appelaient aucun commentaire. La potion du Poufsouffle était évidemment ratée, il lui faudrait trouver un autre volontaire. Un peu plus loin, un élève blond de se maison semblait très concentré sur un travail qui ne concernait plus son cours. Un croquis. Elle s’arrêta devant sa table et posa le bout des doigts sur la feuille pour détourner le garçon de son ouvrage. Ce qu’elle vit la surpris. Le dessin ressemblait beaucoup à un serpent, et ce serpent ressemblait au sien. C’était peut-être le même. Elle le considéra un long moment, sans réagir, comme un enfant devant un objet intéressant mais complètement inconnu. Tous les élèves ignoraient le mamba du mieux qu’ils le pouvaient, et ce jeune homme avait eu l’idée absurde de le représenter sur du papier. C’était plutôt réussi comparé à la potion imparfaite qui reposait sans son chaudron.
Elle s’éloigna du dessin et plongea la louche dans la préparation du Serpentard. Le liquide manquait de fluidité, la couleur n’était pas assez prononcée, et les effluves trop épicées. C’était néanmoins rattrapable. Plongée dans un silence obstiné, l’étrange femme ajouta quelques racines d’orties, trois gouttes d’encre et une pincée de poudre de chrysalide. Le breuvage s’enflamma à nouveau, et sa couleur était désormais parfaite. Elle remplit une fiole et l’éleva devant la classe.

- La potion que vous venez de préparer entre dans la catégorie des poisons doux. Ceux-ci ne représentent aucun risque pour la vie et la santé de celui qui les absorbe mais entrainent un certain nombre de désagréments physiques. Aucun traitement ne peut venir à bout de leurs effets. Quelques antidotes peuvent les soulager mais il faut généralement attendre un certain nombre d’heures avant la disparition des symptômes. Les boutiques de farces et attrapes utilisent souvent des recettes de ce genre pour leurs philtres. Mais celui que vous avez ici serait une très mauvaise plaisanterie. – Elle lança un regard acéré au Poufsouffle et lui offrit la fiole. – Buvez maintenant. Vous ne pisserez pas bleu mais je peux vous assurer que la couleur sera très intéressante.
La sonnerie retentit. Elle laissa à Jack le soin de boire la potion – son regard sinistre joint à celui du serpent qui s’était élevé à la hauteur de sa poitrine ne lui laissaient pas vraiment le choix, et s’adressa une dernière fois à la classe :
- Vous poserez une fiole sur mon bureau en sortant. N’essayez pas de garder un extrait de cette préparation sur vous, je le saurais et la punition sera bien plus sévère que celle de votre camarade. Quand aux effets de cette potion… il vous les annoncera lui-même ce soir.

Jack était parti pour une torture de vingt-quatre heures. La potion agissait effectivement sur la vessie, mais chaque envie d’aller aux toilettes creusait une blessure qui faisait uriner d’importantes quantités de sang. Le plus amusant étant, bien évidemment, que ces envies se manifestaient toutes les heures et provoquaient d’énormes douleurs. Cette pensée lui arracha l’un de ses très rares sourires. Il s’effaça très vite. Son regard s’attarda un instant sur le serpentard qu’elle avait aidé avant qu’il ne quitte la salle, mais on la sentait déjà ailleurs, comme si ce cours n’avait jamais eu lieu.